Más cerca de los Beatles que de tus discos de jazz.

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domingo, 4 de octubre de 2015

Creo que morir de amor debe ser la forma más bonita de vivir. Quiero decir, que morir puede ser vivir al mismo tiempo que vivir puede conllevar estar muerto emocionalmente. Y no me quiero enloquecer pero he acabado con besos en las costillas y sin aire en los pulmones. Estoy desnuda en tu habitación y me siento tan dentro de ti, que a veces pienso que el verdadero sexo se practica cuando me miras como si nunca me hubieses visto antes. Tal vez lo llaman orgasmo y no hacen más que equivocarse de término y de sensación una y otra vez. El roce hace el cariño y el cariño es quien hace el amor. El amor se hace en la calle, con los ojos, con la boca y con pasión. Y quien no crea en el amor no cree en la vida, me dijo mi abuela una vez. Pero, ¿cómo van a creer en el amor, si nadie se lo ha hecho antes? Si sólo se han muerto de placer cuando ni si quiera tenían los ojos abiertos. Dejan la vida pasar y la mía siempre regresa cuando abres los ojos al mismo tiempo que yo, cuando me dices te quiero, y yo me repito en mi cabeza que soy una auténtica ninfómana del amor.

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